Zoo Scintillante: HALLUCIGENIA la bestia che non ha senso

https://www.youtube.com/watch?v=NaT4A8OEDgI

Guardando questo video, pensavo che l'ostentazione degli occhiali di questo ragazzotto dall'aspetto nerd, dovevano significare qualcosa. Poi ho pensato che non era stupido ma certamente non ci vedeva un gran che bene.

In particolare mi ha incuriosito un commento a cui lui sembrava tenere molto, circa la totale assenza di senso compiuto che avrebbe la natura. Immagino sia per questo che adora così spassionatamente un animale preistorico così insensato (ai nostri occhi) da essersi meritato il nome di una allucinazione. Il commento in questione l'ho ritrovato in un altro video più datato che aggiornava una rubrica sugli animali che genericamente pensiamo repellenti (QUI); era riferito a un vermiforme parassita che uccide l'ospite quando raggiunge l'età adulta al fine di cercare il partener con cui riprodursi. Il ciclo di vita della bestiola è molto complesso e poche unità alla fine riescono a raggiungere l'agoniato obbiettivo. Lui dice che proprio l'assurda complessità di questo ciclo di vita non ha senso, dal momento che parrebbe più logico proprio ai fini della sopravvivenza di questa specie non eccedere nei passaggi che limitano le possibilità di sopravvivenza.

Secondo quindi la sua visione del Mondo e della Natura, non c'è un senso che si possa dare a tutto questo. Non più di quello che si puo dare al caos o al caso. Che dire? Un darwinista dell'ultim'ora che si è svegliato con gli occhiali spessi addosso e non se li è più potuti togliere, evidentemente perché dell'evidenza evidente (simbiolica, metaforica) gli è rimasto tra le dita solo quello.

Noi siamo fatti così. C'è qualcosa che ci spinge a raccontare l'evidenza evidente che ostentiamo a nascondere, mettendola bene in evidenza.

Ma adesso vediamo invece perché tutto questo ha un senso e un ordine precisi, che possiamo rifiutarci di vedere, ma non eludere. Quando avevo ott-dieci anni i miei genitori mi portavano tutte le estati in una casa di montagna, dove i ritmi contadini e il rapporto con l'ambiente erano fermi a quelli pre-industriali. Non c'erano le comodità a cui siamo abituati, niente riscaldamento (al di fuori dell'enorme camino in soggiorno) non c'era acqua corrente (al di fuori del torrente che scorreva accanto all'abitato) non c'erano negozi (bisognava andare apposta in paese a 3 Km arrampicandosi su per le pendici della valle percorrendo mulattiere adatte più ai cavalli che alle macchine) non c'era il bagno (ma i boschi) e l'unica "modernità" era la luce elettrica che però era giusto adatta ad alimentare qualche lampadina, non certo gli elettrodomestici come frigoriferi o lavatrici. Cosa c'era allora in un ambiente di quel genere che attirava i miei genitori?

Una biodiveristà che oggi, vedo con chiarezza, non appartiene nemmeno ai sogni più sfrenati di uno studioso di biologia. Una sola immagine penso sia sufficiente a chiarire: per prendere l'acqua alla fonte, bisognava percorrere un pezzo di terreno di un contadino che era anche il proprietario della casa. Il tracciato tagliava a metà un prato che veniva lasciato a far fieno tutti gli anni. Era così ricco di qualsiasi cosa "volante" nota e ignota che gli occhi non erano in grado di contarle in un metro quadrato e difficilmente la "stessa spece" era visibile insieme. Avevamo a 500 mt dalla casa un acquitrino, o piccola palude se preferite, dove la fonte sgorgava dalle rocce. Mai vista UNA zanzara in tutti gli anni che ho passato in quel posto. C'erano, ma non arrivavano a pungerti. Era inutile, a meno che non andavi tu a mettere i piedi su uno dei loro nidi. C'erano i tafani, ma solo quando si avvicinavano i cavalli del contadino.

Se si correva in quel tratto lungo il prato, senza lasciare la stradina, ma semplicemente allungando le mani aperte sulla cima dell'erba, saltavano così tante cavallette che in un metro o due di corsa qualcuna la prendevi al volo per forza, senza metterci impegno. Quella che prendevi non era mai la stessa. Non posso nemmeno menzionare le legioni di farfalle che si notavano svolazzare ovunque, sempre. Oppure le migliaia di lucciole di notte.

Ora, se guardo qualsiasi luogo "naturale", ovunque, ciò che noto è un ambiente così grottescamente impoverito rispetto quello della mia infanzia, che non riesco a trovare alcun paragone. L'ultimo in ordine di tempo è stata una visita a un bosco, tra l'altro in orario serale quando l'attività animale è decisamente più intensa. Quello che mi stordiva era IL SILENZIO. Non avevo mai sentito un bosco IMMERSO NEL SILENZIO e privo di qualsivoglia movimento animale, per quanto minuscolo. Pareva che dovessero apparire i Natzgul di li a poco. A parte il vento che scuoteva le fronde, delle orde di volatili che divoravano le orde di insetti cinquettando ininterrottamente con un frastuono assordante, tipico dell'ambiente della mia infanzia, non c'era traccia.

Eppure dei miei compagni di viaggio di quel bosco silente NESSUNO se ne rendeva conto. Questo, forse, come per il nostro amico occhialuto, è la cosa per me più sconcertante.

Notare come ciò che brilla per la sua mancanza (l'adattamento ad ambienti estremamente biodiversi che costringe evidentemente l'animale verso evoluzioni complesse) non solo non viene notato, ma non rientra neppure nel calcolo delle cose per cui dovremmo avere la massima attenzione. Se infatti ti manca il 99,9% del resto della vita che circonda ciò che stai studiando, come fai a concludere che quello che vedi NON HA SENSO.

Basta premettere che dell'evoluzione, forse, ma dico forse, non ci hai capito proprio UNA MAZZA, nonostante tutto il tuo impegno. Per ciò è normale poi adorare solo le cose che giudichi allucinate, le uniche che riesci a vedere.